第三百零八章 孤身赴远，此去经年

　　窗开了。

　　带着一丝尘封已久的、木头与岁月摩擦的涩响。

　　一缕清晨的、微凉的风，夹杂着泥土的芬芳，第一次，吹进了这间死寂了七日的屋子。

　　安的手，还搭在窗棂上。

　　指节，因为用力而微微泛白。

　　她的视线，落在窗台下那张被晨露打湿的、粗糙的羊皮纸上。

　　那是一张地图。

　　画得很简陋，线条歪歪扭……"